Страхи

закрыть бы веки, набрать бы воздух,

и встретить новые города.

воспринимая весь мир серьёзно,

в себя пускаешь лишь холода.

твоя таможня не компетентна:

не тех пускаешь, не с тем идёшь.

на небе чертят узор кометы,

но почерк сразу не разберёшь.

в ладонях звезды, сбиваясь в кучу,

скорбят о взорванных небесах.

твой мир был раньше намного лучше,

но изуродовал его страх:

боялся чувства извлечь наружу,

боялся верить, боялся жить,

вплоть до абсурда, когда не нужен

был даже тот, кто извлёк ножи,

кто был готов излечить все шрамы...

но ты боялся [вдруг ошибусь?!].

от новых ран возводил ограды,

построил крепость, где наизусть

читал сонеты про трусость сердца,

где болью снов насыщал свой страх.

и снова в ритме своих инерций

бежал с ухмылкою на устах.

куда бежал? от кого скрывался?

куда в итоге себя загнал?

в душе ни джаза, ни ноток вальса,

сплошной кривой коридор зеркал.

что если ад, что сулят, не пекло,

а просто долгий кинопоказ:

"могло быть так, но твой страх всё пеплом

покрыл, и со́здал другой рассказ".

сидишь и смотришь, кусая локти,

как всё могло бы произойти -

могли быть чувства.

могли быть взлёты.

могла иначе сложиться жизнь.

© Соколов Владимир (m.ART)

17.03.2016