Проза

Я знаю лишь два вида одиночества: одиночество познавшее и одинокое одиночество.

Вспомните: когда-то вы любили по-настоящему или же были фатально влюблены, держали за руку этого человека, тонули в его глазах, замечали лёгкие флажолеты интонаций его голоса.

Но всему приходит конец, и в итоге, ваше сердце разбито в мелкую мозаику, покромсано, нещадно прокручено через все мясорубки ада.

Пережив это (или не пережив) вы смотрите на пары, обнимающиеся в метро или парках, и всей душой ненавидите, ибо вашу руку не сжимает любимая рука, вы нестерпимо - хоть волком вой - скучаете, но не по конкретному человеку, хотя... Вы скучаете по себе, но счастливому. Это познавшее одиночество.

Но когда вы не любили, ваше сердце смотрит завистливой брезгливостью из влажных глаз. "Неужели я так плох, что меня никто не может полюбить?", "Почему все покидают меня?", "Наверное, я и вправду так плох", "Останусь навеки одинок", "В чудовищ не влюбляются".

Это лишь усугубляет фоновой тоски флёр и с размахом крыльев пеликана отправляет вас исследовать пучины депрессии без лучины и скафандра.

Это самое одинокое одиночество, когда вы больше не любите даже себя. Покойник оплачен*. Всем спасибо, все свободны.

"Смерть придёт, у неё

Будут твои глаза".

*оплачен - метафоричное "покойник оплакан", но с укором на продажность мира и обесценивания чувств, правды, морали.