«Слепой художник»
Звенящую музыку тишины часто,
Всматриваясь невидящим взором,
Слушал, и ложилось масло
На холст причудливым узором.
И забывался мир, в котором
Он жил…нет, лишь существовал
На небеса с немым укором
Смотрел, не видел, но мечтал
Увидеть цвет лепестка, чей шорох
Он слышал, когда падал тот,
Лишь раз "увидеть…" ее голос
Его мечтаний давних плод.
Увидеть он желал бы пылко,
С солоноватым вкусом вновь,
Того, что просочилось струйкой,
Того, что называют кровь.
Да, он ничего не видит боле,
Но ЧУВСТВА ярче любой боли,
Он знает, что такое воля,
И все ж цветные видит сны.
