Уже в который раз на стол спешу
Я бросить чистый, белый лист бумаги…
Мне не понять своей души-бедняги…
Да! Я хочу писать, но не пишу.
Я прикасаюсь к белизне пером –
Меня же, словно током, дрожь пронзает,
А на листе лишь точка вырастает…
Чернильной кляксой расплывается потом.
На большее мне не хватает сил.
Куда-то мысли все запропастились,
В глазах туманных ярко заискрилось –
Я вся ослабла, ручку уронив.
В ладонях жалко сей сжимаю лист.
В который раз, измяв, на пол бросаю –
Я не могу писать!
Я умираю…
У ног моих лист смятый снова чист.
На нём лишь точка… в чистой белизне.
Одна лишь точка… много экземпляров ...
Навеки разложу очки в футляры,
Поскольку это – точка в жизни.
Эта – мне...
.
