Я не учусь на свете просто, мудро жить,
Я не Ахматова, я мало в жизни знаю.
Но в час, когда придётся близких хоронить,
Я не поникну с головой, а возмужаю.
Так прошлой осенью, давно ли... как сейчас,
Я помню, ветер прогибал стволы деревьев,
Кричали ветки, дождь плевал на всех на нас.
И оставляла ночь жестокое похмелье .
Как метроном, звучали стрелки на часах,
И будто заживо с меня сдирали кожу
Слова о горе... и теряя свет в глазах,
Я точно гасла и сама среди прохожих.
Про те миры мы знаем только от других,
Что жили здесь. Тогда почем им знать, что где-то,
Душа из тела улетая, словно стих
Из уст познавшего все истины поэта,
Живёт в гармонии, летает и поёт?
И в облаках, как на перине отдыхает?
Или напротив, веселится, ест и пьёт
В своём раю, где о земле никто не знает?..
Так верить хочется, так хочется найти
Реалии в земном постылом мире.
И знать уже наверняка, что все пути
Ведут к прекрасной жизни вне твоей квартиры,
Вне общества, вне женщин и друзей,
Вне боли, вне пороков, вне обиды,
Вне зависти, вне мелочных людей,
Вне не прощения, глупости всех видов,
Как было б просто нам и жить, и умирать...
Но никаких нет фактов, твёрдых подтверждений,
Что после смерти в карты будем мы играть,
Пить крепкий ром с родными
Дальних поколений...
Нет, не принёс второго сердца Новый год,
Я до сих пор к твоей потере не готова.
Так буду думать, будто ты ушёл в поход,
Устав от лиц, что не спасли тебя живого.
