Когда из ряда молочных зубов останутся клыки с жаждой крови,
А из маминых теплых рук пропадет пелена грез,
И все что останется в памяти, нахмуренные от безумия брови,
Привкус порочной свободы, надежды и горькости детских слез.
Ты напишешь письмо человеку, которого никогда не видел,
И вряд ли много знаешь о нем и для доступности ярких фраз,
От отсутствия закономерности и сложения многих чисел,
Два простых предложения превращаются в правдивый рассказ.
Даже тогда ты поймешь слишком мало о мире, летя на свет мотыльком,
А крылья твои унесут тебя в странную, порой, страшную даль.
Что станет с твоей самой большой «правдивой» мечтой»,
Что оставит тебе твой разбитый, холодный февраль?
