Сентябрь влетел как всегда в мой дом,
Не разулся даже,
На кровать скинув порванное пальто,
Темно-синий свитер вязаный, весь в затяжках,
Со своею язвительной кислотой.
Говорит, и все у тебя несвязно,
Все у тебя не то,
Ни высот, говорит, у тебя не вижу,
Ни любви, ни хотя б цветов.
Почему ты такая пустая?
Чего ожидать потом?
Я б устроил пару тебе смотрин ,
Набил бы тебе карман,
Отыскал для тебя золотых середин ,
Набросал бы по-быстрому план.
Только ты ведь сама для себя аспирин,
К тому же любитель драм.
Но я честно признаюсь, что я не могу
Делить с тобой все пополам.
Ты звонишь мне обычно по вечерам,
А потом ожидаешь зим,
Я в трубке слышу, ты куришь и ждёшь -
И этот процесс терпим.
Но после молчанья одни гудки,
И я еле различим,
Я, правда, не знаю, как можно любить того,
Кто не ощутим.
Я больше не рад. Я не рад звонкам.
Я не лекарь тебе, не спец.
Я огромный сорняк на твоих полях,
Только ты ведь на них - жнец.
Воду - рекам, крепость - штурмовикам,
Всем созданиям свой творец.
Попытайся как-нибудь без меня.
У меня не хватает средств
Создавать для тебя везде и всегда уют,
Укрывать твои плечи листвой,
Просто я сентябрь, а ты человек,
И поэтому я с тобой.
Просто я сентябрь, а ты человек,
И поэтому я не твой.
© Оrlova, 2015
