Никого со мной нет

Я - фаталист, я во всём вижу связь
С высокой и неведомой когда-то идеей.
В груди моей уж сотни раз рвалась
Последних идеалов орхидея.


Я правда их назвал друзьями...
Я верил, правда, верил им...
Но в глуши моей немыми журавлями
Несутся сквозь призму пожелания
И вдохновенные стихи.


Это ничего, что я им, так вышло, не нужен,
Ничего, что слова их все стали ложны.
Ведь я и без них довольно накручен,
А беды судьбы даже с другом страшны.


Упало в груди, рукой затворяя,
Последнее громкое слово в тиши.
Один я стою, одинок в мире я.
Один я страдаю. Я – фаталист.

Так часто бывает. Они ж занятые.
Хотя у них нет амбиций и радужных встреч.
Они как пустая и злостная кеч,
И мысль моя всяк на них лишь клевещет.
И что ж? Все восхищения, все мечтанья, моя страсть и мои речи
Забыты в их очень спокойный четверг.
И капают грозди с рябин на картечи –
Снаряды больного, снаряды мои.

Мне, ловко и кратко, самому говорить?
От чего я остался совершенно один…
И сижу, сгорблевшись над мерзкою книгой.
Пишу, себе лжец, о богатстве пустынь.

Ни один меня не вспомнит… ни один, пусть даже помру.
Из их всего сброда я будто бы лишний.
Позабывший фамилию мою поутру
Восхвалит лишь посмертно мою томную лирику нынче.

Начнёт вспоминать мой братец давнишний
О чуткости мёртвого своего духа.
Про колкость не вспомнит тоску допустивший,
Не вспомнит тёплых шёпотков у своего уха.

Нет здесь его, давно уж сгинул всем не нужный поэт.
Самое время его похвалить,
Самое время, чтоб его возлюбить
- Перечтём же теперь «Святейший квартет»!

Мы неразлучны и мы любим,
Пока не расставаться время
На мёртвый берег отправляться –
Любого ль человека бремя?

Томим я эпиграммой мелкой,
Томим, что задрожу, когда её увижу.
И вот переписку вижу и мыслью давно гретой
Уж изливаюсь весь в афишу.

Но редко так. Обыкновенно не помнят все меня:
Свои улыбки позабыли
И позабыли свет в глазах…
Моим прекрасным совсем не нужен я,
Память им словно злобные духи отбили,
Чтоб остался навеки с кровавым взором поэт впотьмах,
Остался один на запасных задворках…

Я…я…
Я мог молить их в час прощальный
Со мной видеться при свободном дне,
Но верность та в людей печально
Вся в осень обернулась мне.

Сентябрь красочней при боле,
Когда ты властвуешь средь лип,
Когда в златом и мёртвом поле
Венчает ветер новый стих.