Ах вы годы мои, годы лучшие,
Что ж вы сделали, гады, со мной?
Я теперь даже рад равнодушию,
Рад, как рады, что кончен запой.
В снежном поле чернеют проталины,
Развязалась весна как пупок.
Сколько годы-погоды шептали мне -
Всё я занял, всё выпил, что смог.
И смотрю я глазами зелеными,
Как осколки бутылок пивных,
На закат, что исписан иконами,
Разделивший меня и святых.
Но остынут последние сполохи
Этих красок и этих идей -
И я сгину как все алкоголики
В “никакой” меланхолии дней.
