Я не стал городским поэтом,
Чуждым домыслам вопреки.
Мне поля с туманным рассветом
Во сто крат милей, чем дворцы.
Мне милее закаты над лесом,
Мне милее вишни в цвету.
Я не стал городским поэтом
В Петрограде, в Летнем Саду.
Пусть Нева закована в латы.
Пусть «Кораблик» плывёт в облаках,
Только тянет, где русские хаты,
Где деревни застыли в снегах.
Где наполнены синью озёра.
Где блестят заливные луга.
А шиповник растёт вдоль забора.
И берёзовый сок как слеза.
Где наполнены синью озёра.
Где блестят заливные луга.
А шиповник растёт вдоль забора.
И искрится на солнце река.
Сентябрь 2016
