Ты, Пушкин, царь российского Парнаса,
Бог подарил тебе златую лиру,
Как оседлал ты рьяного Пегаса,
Так сразу стал известен всему миру.
Ты пел про всё, что в голову придётся,
Сердец и дум властитель, через край,
Стих за стихом, как дождь весенний льётся
И предвещает душам урожай.
Пока земля зарёй не осветилась,
Пока лампадой кажется луна,
Прошу тебя, мой Пушкин, сделай милость,
Скажи, мне лира-то... зачем дана?
Мне нет терпенья ревностно трудиться, -
Я грешница, нечистый вертит мной...
Моим стихом не всякий восхитится,
Ведь нет таланта, коль сравнить с тобой.
К чему в число парнасского народа
Судьба слепая Рейну занесла,
Ведь мне дороже женская природа,
Зря ль красоту и стройный стан несла?
Мозоль убрать бы от пера на пальце,
Не засорять бумагой шкаф и пол,
Я спомнить, может быть, смогла б про пяльцы,
Кабы не страсть писать, садясь за стол.
Есть радость в этом, также есть крапива, -
Страшусь я участи плохих певцов;
Потомков суд клеймит их справедливо
За рост горы бессмысленных стихов.
Но ты меня не слушаешь, мой Пушкин,
Вид говорит: не трать излишних слов,
Твой жребий пал, и дали залпы пушки,
Кто всё-таки поэт, тот будь готов,
Что жизнь без зла, без горя и заботы
Не будет протекать, всё дух тягчит
И обо всём писать полно охоты,
То ритм, то рифма бедный ум сверлит.
В любом Творце живёт беда такая
И не поможет здесь любой совет.
Подумай обо всём и, в суть вникая,
Не оставляй свирель, борись, поэт.
Р.А.Н. 2015
