Представилось, с пророком говорю...


Ты, Пушкин, царь российского Парнаса,

Бог подарил тебе златую лиру,

Как оседлал ты рьяного Пегаса,

Так сразу стал известен всему миру.

Ты пел про всё, что в голову придётся,

Сердец и дум властитель, через край,

Стих за стихом, как дождь весенний льётся

И предвещает душам урожай.

Пока земля зарёй не осветилась,

Пока лампадой кажется луна,

Прошу тебя, мой Пушкин, сделай милость,

Скажи, мне лира-то... зачем дана?

Мне нет терпенья ревностно трудиться, -

Я грешница, нечистый вертит мной...

Моим стихом не всякий восхитится,

Ведь нет таланта, коль сравнить с тобой.

К чему в число парнасского народа

Судьба слепая Рейну занесла,

Ведь мне дороже женская природа,

Зря ль красоту и стройный стан несла?

Мозоль убрать бы от пера на пальце,

Не засорять бумагой шкаф и пол,

Я спомнить, может быть, смогла б про пяльцы,

Кабы не страсть писать, садясь за стол.

Есть радость в этом, также есть крапива, -

Страшусь я участи плохих певцов;

Потомков суд клеймит их справедливо

За рост горы бессмысленных стихов.

Но ты меня не слушаешь, мой Пушкин,

Вид говорит: не трать излишних слов,

Твой жребий пал, и дали залпы пушки,

Кто всё-таки поэт, тот будь готов,

Что жизнь без зла, без горя и заботы

Не будет протекать, всё дух тягчит

И обо всём писать полно охоты,

То ритм, то рифма бедный ум сверлит.

В любом Творце живёт беда такая

И не поможет здесь любой совет.

Подумай обо всём и, в суть вникая,

Не оставляй свирель, борись, поэт.

Р.А.Н. 2015

    Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
    Комментарии
    Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

    Мы используем cookies, чтобы вам было проще и удобнее пользоваться нашим сервисом. Узнать больше.