Бриг был ореховой скорлупой,
Когда риф сжимал кулак.
Тогда на берег, - и я живой,
Стою на семи ветрах.
Самое жаркое из морей –
Волнами за горизонт;
А значит надо идти скорей,
Здесь выжить – вот мой резон.
Песчаной бури мелькнёт крыло.
Костлявая, громче вой!
Дойду и врежу тебе в мурло,
Не ты, а я за тобой!
Пусть солнце грифом вершит полёт,
Полжизни всосал песок…
Не я..? Душа моя… доползёт…
И...
Выстрелит смерти в висок!
