понимаешь, из них не выбьешь ни слова честности, они же все такие сливочные, парящие, слова не лезут из них кровь из носу, как звуки из бас - гитары. а мы не то что бы хуже, нет ещё, но пальцы стонут нажать все клавиши и ощутить себя независимым.
случайным выстрелом. мокрым паром.
мы не особо то и воспитаны, чтоб поддаваться какой то панике. мы в этом смысле почти дальтоники. сжать кулаки и идти вперёд. разочаровывать их, динамить их, смеяться где же у них динамики. игривы, как соловьи разбойники, все ждём когда ж это нам попрет.
ломаем голос, растем, с той лёгкостью,
с которой шепчешь "уже без разницы" теряешь ценное, ешь холодное, бросаешь трубку, весь густ и бел. все ищем где ж это нам обломится, должны же мы хоть кому то нравиться. такие честные и свободные, и сумасшедшие между тем.
слова болят говорить их каждому, но как иначе с тобой, бессмысленным. они же лезут, как терминаторы, ведь им хотелось другой судьбы. но город любит не нас бесстрашных, а
тигровых, ласковых и таинственных. не нас, с припевами и петардами
а тех, из нежности и воды.
