Когда вы со мной общаетесь, вы общаетесь не со мной…
Вы общаетесь с моим полом, именем, обликом;
Мне хотелось бы стать холодной, речной водой:
Сегодня она – река, а завтра уж – облако.
Стелиться туманом белым в диких полях,
На листьях осенних рисует узоры инея,
Воскресает росой искрящейся на цветах,
Кристаллами льда зимою сияет синими…
С метелью, над лесом в убранстве снегов, поёт,
В весенней грозе грохочет, с небес падя…
В лесном роднике смеётся, журчит, цветёт,
Скрывает всё сущее – занавесом дождя!
Всё это – вода, струящаяся вперёд…
Процесс трансформации никогда не кончается!
Мой дух, по таким же законам, в общем, живёт…
Лишь он – это я. Но разве вы с ним общаетесь?
Иду по реке… Мечтаю рекою стать.
Быть может, тогда, народ от меня отвяжется,
Со всем что положено мне «по статусу» - думать, знать…
Желать, обретать… Со всем, что кому-то «кажется»!!!
Иду по реке и вижу её во всём:
В росе, в облаках, в болотах, в сугробах белых...
Стихия – одна. Обилие разных форм -
Ни есть её суть! И быть не может – пределом!
Какого же чёрта, увы, никак не пойму…
Мой дух, да и свой, хлебнувший изрядно жути,
В иных воплощениях… Вы в форму загнать – одну
Стремитесь… И форму считаете эту – сутью?!
2020 год, Локи, Няндома.
