всем говорили косы плести потуже и изъясняться четко без "блин" и "типа"
только мне вроде этого и не нужно - чистить пальто и ботинки свои до скрипа. как бы пишу, но не выгляжу поэтессой, чувствую тоже вряд ли себя поэтом, мне бы найти свое в этом мире место, мне бы не быть в жизни совсем забытой. я так хочу нести [хоть крестом] идею, только б придумать, выйдя из арьергарда. я как арахна в мифе про орхидею, мне наказанием будет всегда лишь правда. правда же в том, что цели великой нету, нет ни мытарств, ни мыслей и нет исканий, разве могу назваться теперь поэтом? разве могу назвать это все стихами?
только перед глазами застывший образ, столько историй можно придумать, сказок: средневековье или далекий космос. переплетение, узел, клубок, развязка. столько людей оставить смогу меж строчек, чтобы забыть или навеки помнить, знать, что могу быть ярче, сильней и громче, руку сжимая крепче своей ладонью. кем-то дарован навык писать и править, чью-то судьбу перечеркнуть, продолжив. жар загребаю собственными руками, и отказаться, в принципе, невозможно. копия кто - пусть нас рассудит время, и на бумаге яблони зацветают, мне так свободно - спало ярмо и бремя
я наконец-то волосы расплетаю.
