Скажите, люди, я поэт?
Аль мелкая пародия?
В моих словах не тает снег,
И не звучит мелодия.
Их не видал пока что свет,
И вряд ли кто захочет,
Читать их в классе, у доски, весь этот бред,
Что голову мне так морочил.
Я не пишу красиво в строчку,
Как делал Пушкин и Толстой.
Печатаю на клавиатуре текстом,
И ставлю точку с запятой.
В моих стихах не связан смысл,
Перевязать не удалось.
Он где-то там, в дали остался,
Где в общем, всё и началось.
Вокруг меня мильон талантов,
Что пишут лучше в сотни раз.
А я, являюсь ли поэтом?
Теперь попробуй, отгадай.
Живу я в двадцать первом веке,
Без револьверов и дуэлей,
Без бакенбардов и усов,
Цилиндров, трости и Français.
Но может быть, такой поэт
В такой стране и в этот век,
Напишет что-то, до чего ещë,
Не одно перо бы не дошло.
Я всем скажу, что я - поэт!
И даже если белый свет,
Весь для меня вдруг станет чёрным,
Чужим, преступным и холодным,
Не брошу я писать.
______
Français - (франц.) - Французского [фосо]
Мильон - (прим. (сокр.) автора) - миллион
My dear avenue..
