47

Руками мокрыми, скользя столом,

Не останавливаясь скоро в передышке,

Подпишем азбуку помятую колом

И променяем звук слогов на пышки.

Смотри, как все пишу и убираю

Туда, где нет надежности чтецов.

На что, теряясь, уповаю?

Как смерть здесь различает близнецов?

Скорей бы этот месяц заблудился

В календарях к прохожим в стороне.

В руке словарь змеею вился,

Из песен создавая нужное койне.