Я всегда возвращаюсь, как в ножны – щербатая сталь...
нелюбимый ребёнок – в семью, где его расхотели...
некрасивый поклонник – на место рассветной дуэли,
на которой он выжил «что славно, конечно, но... жаль».
Я всегда возвращаюсь – героем дурных новостей,
анекдотов и сплетен пикантных в моднейших салонах,
где со светской любезностью в спину бросается:
– Клоун... –
и убого до смеха кипенье интимных страстей.
Я всегда возвращаюсь, как ветер – в заброшенный дом...
чтобы вспомнить, как пахнут, сгорая, фруктовые ветки
в одичавшем саду...
покурить на останках беседки
и, остывшую месть запивая горячим вином,
ощутить – как озноб – что бездомен, бездушен, бескрыл...
и – как жар накативший – бесстрашен, беспечен...
безумен...
потому что вернулся в осеннюю ночь полнолунья,
чтобы вновь убедиться, что я тебя не разлюбил.
