"Слово "

Во мне демон слова поедает боль тревоги.
Спесь речи всем снова забивает гвоздь морали.
"Нас бесит твой облик!" - так кричали недотроги,
Когда были в лобби; но они мне просто врали.

Бесы рвутся вперёд из грудной клетки сомнений,
Мир лишая свобод словами страха и гнева.
Я бы мог их сдержать, забыв про нить потрясений,
Но мне не избежать эмоций без перегрева.