Мне не сбежать весной
из тополиной рощи,
где редким соснам я б
собой дополнил строй.
Колючий запах хвой
и липкий запах почек,
и вездесущий ямб -
мой северный конвой.
Обрывки облаков
в зарешечённых лужах
истоптанной тропы -
мне не сложить в одно,
как из разбитых строк,
никчёмных и ненужных,
не выложить строфы.
Не отворить окно
растаявших снегов,
в зелёной раме кочек,
не выдохнуть зимы
накопленную грусть.
Нацеленных стволов
безликих многоточий,
не избежать стрельбы
в распахнутую грудь.
Из тополиных крон,
как часовой на вышке,
наводит солнце луч,
и щёлкает затвор -
мой старенький Канон
снимает жизнь без вспышки -
прощальный поцелуй,
перед стрельбой в упор.
В лучах прожекторов
мне всё второстепенно -
я не составил план
дольнейшего житья.
Расстрелянный Весной,
но, к счастью, не смертельно,
под дятла барабан
и флейту соловья.
