На зеркале – с обратной стороны –
мутнеют знаки, воском освящённым
начерченные... Чей-то наречённый –
бессрочный узник призрачной страны.
И шепчут всем, в ком родовая кровь
ещё хоть каплей сердце обжигает:
– Чур, не давай взаймы, пока живая,
клинки и украшенья, сахар, соль,
излюбленные вещи и часы –
все лезвия, металлы и кристаллы.
И не зови, как будто тебе мало,
блудящих-блудных с лунной стороны.
Но лучший способ ливень приманить,
зонт позабыв, отправиться из дома.
И, вот, уже, запретами ведома,
очередная – связывает нить
браслетом вкруг запястья...
свет свечи
и лунный луч водою в плошке ловит
и смешивает их с той самой кровью –
чтоб к зазеркалью получить ключи.
Резную раму, как родной порог,
перешагнув – глядит ошеломлённо:
невероятно изумрудны склоны...
журчит река... и украшает мох
старинный мост...
Дорога.
На холме
оскалил башни замок – в дымке млечной.
Она идёт – не то чтобы беспечно...
а просто доверяется судьбе,
не задаётся мыслями о том –
явь или навь, реальность или где-то...
Её друзья не зря прозвали Лето –
полынный взгляд... «вино и молоко» -
как говорила бабушка /про кровь
она упоминаний не любила...
и в медальоне с вензелем носила,
кольцом завитый, локон смоляной.../
Она идёт...
Калитка.
Дикий сад –
алеют розы... тянуться шипами...
и слышится: «Навек останься с нами.
А он... тебе навряд ли будет рад».
Холл... галерея треснувших зеркал...
столовая, библиотека, спальня...
Вдруг – аромат, знакомый с детства, чая
со специями...
– Я тебя не звал. –
спокойно так... как будто ледяной
кинжал прижали к горлу – где аорта, –
А, впрочем, чай заварен первосортный...
И компаньон бы мне не помешал.
Она осталась –
только выпить чай...
поужинать...
сыграть, дурачась, в карты...
Самайн отметить...
Йоль...
и – день Остары...
Не тосковала,
не гнала печаль
поглубже в сердце,
чувствуя, что жизнь
её – вот здесь...
вот так – и не иначе...
Но иногда, как будто бы удачу
дразня, она садилась на карниз –
смотрела вниз – на речку, старый мост...
Он сзади подходил и брал за плечи:
– Домой захочешь – уходи.
Мне легче
раз обрубить...
и слушать сплетни роз,
чем в ритме сердца звук твоих шагов
улавливать...
Пока однажды нитку
она не разорвала, чтобы пытку
неверия и одиноких снов
закончить и...
так беззащитен стал
рисунок вен на млечности запястья.
Кому какое выпадает счастье.
Вот ей – улыбки милого оскал...
его укус и тут же – поцелуй...
чуть хриплый рык...
следы когтей на коже...
и жгучий шёпот:
– Никого дороже...
И нежная молитва:
– Окольцуй.
Её искали.
Но в один из дней,
когда в прихожей зеркало разбилось,
бабуля, побледнев, перекрестилась
и...
наказала позабыть о ней.
