Режиссер спектакля умер давно и сценарий давно забыт.
Кто здесь должен смеяться, а кто в окно выходить и рыдать навзрыд.
Поменялись ролями богач, бедняк. Не талантом- силой возьмут.
И за каждый из пряников полагается кнут.
Мир самоуправства и болтовни. Не по делу больше- пустой.
Виноваты вечно некто "они", кто "они" - не знает никто.
За себя борьба, но с самим собой. И так хочется уцелеть...
Но участливо подносит зеркало смерть.
Смерть снимает маски, и с каждой из тебе будет больней вдвойне.
Сколько ты себе напридумал лиц, и о каждом ты споришь с ней
Закрываясь пальцами и клянясь, в том, что это и есть- ты сам...
Смерть улыбается, маска летит к ногам.
Вечный рок актеров, когда- нибудь забываешь, что ты- актер.
И тогда в ничто возникает суть, подменяя собой твой дом.
Подменяя дни, подменяя свет...отражение узнаешь?
Тень в тени декораций, отдавшая жизнь за ложь.
Призраков театра- теней без лиц ты научишься узнавать.
Кто привык чужое считать своим а свое- не сумел принять.
И за осознаньем "возврата нет" - лишь смирение и тоска.
Бесконечность времени- ни шанса для броска.
