В поисках света, который жжётся,
хватая фотоны трясущимся ртом,
все мы… А кто нет? Не ты ли? Потом,
не мне, но расскажешь (тебе придётся),
как рыбьим жиром во рту надежды
скопилась правда, не проглотить:
мы ищем любви — глупцы и невежды;
орём судьбе своей: «падла, да реж ты
уже по мясу — правдой!» Не быть
той правде мягкой и нежной с нами,
как солнца свет или девичьи груди.
Она даст нам силы, но прежде ранит:
кто любит — не скажет, кто скажет — не любит.
В потёмках мысли, в сырых подвалах
воспоминаний, объедки мечты
я прячу в карманах — так же, как ты.
Сжав зубы верю: «и это не мало»,
брезгливо щурясь через окно,
стараясь не видеть сколы и щели.
Но сколько бы мы о солнце не пели,
всегда будет холодно и темно.
