Прощай, империя. Да, мы тебя любили.
Не то, чтоб думали, что у тебя все - боги.
Но сказки, песни, мраморные крылья
у ангелов. И женщины твои -
какие ноги!
И как они в седле сидели статно -
с прямой спиной, и взгляд из-под вуали!
Они прекрасны были. И награды
дарили нам, охотно раскрывая
объятия потомкам савроматов
и скифов. Или внукам чингизидов.
Но всё проходит. Солнце многократно
ещё взойдёт. А взгляды Немезиды
уже прямы, суровы и злорадны.
Её вердикты нам - беспрекословны.
Возмездием за сладострастья опыт
нахлынут с юга и с востока волны
и все зелёные холмы затопят.
Вот женщины, прижавшись к гриве грудью,
на конях скачут босиком и стрелы точат.
Когда их волосы распущены прилюдно,
мир заполняется сплошной чернейшей ночью.
Они умеют и рожать, и биться,
любить и отдавать, и брать - без счёта.
Быть в самом деле близко. Эти лица
не врут себе. Когда у них охота,
то уж охота, а не просто бизнес.
И всё - в семью, и ничего - на вынос.
Вот юноши. Они, уж если рожу
раскрасят -
боевой раскраской,
в цвета войны. Им просто невозможно
растрачивать себя на мази, маски,
лак для ногтей, на тени под глазами.
Порадуйтесь! Они идут за вами.
Империя, прощай. Прекрасны песни,
твои дворцы, картины, перья, феи.
И без тебя мир небезынтересен,
но всё же станет проще и грубее,
чуть менее раскрашенным цветами,
чуть менее изящным, но правдивым.
Всему свой срок.
А вот уменье быть счастливым
важней империй
между временами.
