С двух до семи, когда я засыпаю,
Я начинаю невольно мечтать:
Снится внезапно мне лень золотая —
День, когда снова я маленьким стал.
Мать на работе, отец на рыбалке,
Бабка на кухне, а дед за рулём.
Всех пока нет — поиграю на свалке:
Бью по бурьяну жичинкой-мечом.
Мимо проходят знакомые люди.
Каждый из них был тогда ещё жив.
День преподносит их словно на блюде.
Так же сараи стоят, гаражи.
Месят привычную грязь под ногами
И возвращаются снова домой…
Месяц взошёл в тишине и прохладе.
Синие сумерки, тёмная ночь.
Я замерзаю. Меня где-то ищут.
Игры слышны только по голосам,
Вот и затихли. На кухнях в жилищах
Вилки звенят и шипит колбаса.
Дёргают, бьют и приводят за руку.
Громко орёт телевизор-урод.
Ем, что дают. Укрываюсь. От звуков
Вдруг засыпаю. Картина встаёт:
Дядя, умотанный после работы,
Что-то до ночи глубокой писал,
Лёг отдыхать. И во время дремоты
Видел он день, когда маленьким стал.
