Я завидую всем – от бессилия всеми быть.
И глубоким филологом, в Лотманах – как на пальцах.
И философом: дух ли, материя – первобы…
Первобыт. И хозяйкой-кухаркой. И андертальцем.
И общальцем-продажником туфель-помад-стихов.
И спасальцем поэзии от. Да хотя бы рынка.
Я завидую всем. Обстоятельный тихоход,
«всё по пунктам», завидую, быстрая, как сардинка.
И тебе, кто шустрее меня и в делах, и в бой –
побесстрашнее. И за кустами таится робко.
И красавицам – чтоб воссияше поэт-звездой,
предостаточно просто на сцене отклячить попку.
Я хочу ими быть – покорителями вершин,
непокорными… тоже вершинам? Да нет, «вершинкам».
Мировыми алхимиками – на пропой души
в тихих колбах взрывающе мир самогонным пшиком.
Я бывала в мозгу. И на палубах всех галер.
И – пожалуйте! – в почках. Размытых дождем акаций.
На крыле самолёта чертила без полумер
синусоиды полимеразных цепных реакций.
Только кто-то умеет одно – но точней, мудрей.
Просто кто-то – «дано», и «неотдано» не приемлет.
Я желаю копну золотистых твоих кудрей
и такую простую, как выдох, планету Землю.
Я хочу вами быть. А умею – одной собой.
И, наверно, она, неумелица, своеродна.
Не-зависть-имости не бывает. Перед стрельбой
по завистникам – во Всезавистимости свободна.
