день сурка
все разошлись куда глаза глядят
осталась лишь пара неудачников
что пишут свои стихи
пачкают листы бумажные
если ли в этом толк и смысл
они не задаются вопросами
просто делают то
что и должно делать отбросам
вероятно мы застрянем
где-то в мусоропроводе
и даже там на каком-то из нижних этажей
этого сляпанного народцем дома
не будет ничего иного
я также буду писать
искать рифмы
будто какой-то обдолбанный виггер
по мне все это слишком
я будто для этого родился
а что ведь ничего не ясно
мы рождаемся чтобы умирать
затеряться среди закопанных под землей
извергнуть в никуда информацию
словно переданную по рации на заброшенную станцию
смысла в этом действии ноль
однако существует парадокс
что человеку никогда не понять
к чему жить потому что живешь
и к чему без конца умирать.
