север

забирай все тексты моих стихов,

они хуже яда и всех оков —

отравляют кожу, ломают слог

и сбивают с ритма.

я привыкла к приступам по ночам,

когда тянет липой к твоим плечам

и не выстоять громким моим речам —

слишком тяжки рифмы.

ты не муза, ты — цианид и ртуть —

отравляешь кровь, не даёшь уснуть.

как увижу — тянет принять на грудь.

ну, и как не спиться?

и не горд, не радостен — хоть бы что.

мол, таких трагедий видал раз сто,

только были, правда, они в кино,

где другие лица.

и живу, не слушая мам-подруг,

подружившись с холодом зимних вьюг.

у моих колен и восток, и юг —

только мне б на север.

но однажды ты, отпустив причал,

вспомнишь всё, что раньше рубил с плеча,

и отыщешь тень, что даёт свеча

в моей тихой келье.

там не будет кучи чернил/бумаг,

только сырость, блеклость и вечный мрак.

если будет утро, найдёшь бардак —

это мне не ново.

ты увидишь душу мою как явь —

это будет осень, почти ноябрь.

и стихов безликих, чугунных рябь

обретёт вдруг форму.