забирай все тексты моих стихов,
они хуже яда и всех оков —
отравляют кожу, ломают слог
и сбивают с ритма.
я привыкла к приступам по ночам,
когда тянет липой к твоим плечам
и не выстоять громким моим речам —
слишком тяжки рифмы.
ты не муза, ты — цианид и ртуть —
отравляешь кровь, не даёшь уснуть.
как увижу — тянет принять на грудь.
ну, и как не спиться?
и не горд, не радостен — хоть бы что.
мол, таких трагедий видал раз сто,
только были, правда, они в кино,
где другие лица.
и живу, не слушая мам-подруг,
подружившись с холодом зимних вьюг.
у моих колен и восток, и юг —
только мне б на север.
но однажды ты, отпустив причал,
вспомнишь всё, что раньше рубил с плеча,
и отыщешь тень, что даёт свеча
в моей тихой келье.
там не будет кучи чернил/бумаг,
только сырость, блеклость и вечный мрак.
если будет утро, найдёшь бардак —
это мне не ново.
ты увидишь душу мою как явь —
это будет осень, почти ноябрь.
и стихов безликих, чугунных рябь
обретёт вдруг форму.
