Бывает такая тоска — легче воздуха,
чёрной дыры тяжелей.
Оставь, не жалей.
Все равно мне без роздыха
без силы
без взмаха
без запаха перьев
без крыльев, торжественных, как паруса кораблей.
Как ветрено на берегу...
и песок так тяжел —
схоронить себя хочется,
(снова)
до лучших времён,
и лежать бы и слушать
как волны на берег бегут
и как в море огнём
королевский фрегат полыхает,
и меньшее снова из зол
выбирать капитану.
А может, и слушать не стану я.
В пену зароюсь,
замру янтарем,
или взмою с прибоем,
огнём маяка
буду штурману — не капитану.
