Жил, да был один поэт,
Лучше не было, и нет,
Знал сложения стихов он секрет.
Он стихи свои слагал,
И в них мысли излагал,
Но читать их никому не предлагал.
Не в глухом он жил краю,
Вёл он линию свою.
Почему, он стал поэт,
Объясненья просто нет,
Но дарил себе он радость и свет.
Свой талант от всех скрывал,
Но о том не горевал,
И себя в своих твореньях забывал.
Был он скромен и несмел,
Громкой славы не хотел.
Вот такой он был поэт,
Не филолог, ни эстет,
И не знал ему подобных свет.
Он мечтой в мирах витал,
Прозу жизни отметал,
И стихов подшивку всю свою листал.
Что час звёздный только ждут,
И когда-нибудь к читателям придут.
