Жил, да был один поэт

Жил, да был один поэт,

Лучше не было, и нет,

Знал сложения стихов он секрет.

Он стихи свои слагал,

И в них мысли излагал,

Но читать их никому не предлагал.

Не в глухом он жил краю,

Вёл он линию свою.

Почему, он стал поэт,

Объясненья просто нет,

Но дарил себе он радость и свет.

Свой талант от всех скрывал,

Но о том не горевал,

И себя в своих твореньях забывал.

Был он скромен и несмел,

Громкой славы не хотел.

Вот такой он был поэт,

Не филолог, ни эстет,

И не знал ему подобных свет.

Он мечтой в мирах витал,

Прозу жизни отметал,

И стихов подшивку всю свою листал.

Что час звёздный только ждут,

И когда-нибудь к читателям придут.