Петербург - ещё тот сумасшедший,
Истекающий кровью Невы,
Покрывающий раны мостами,
Зализавший их слюною судьбы.
Он заторами забил себе голову,
Светофором тупя на Восстании,
Как актёр в Александринском театре,
Ждущий лишь только признания.
В одежде изношенных фасадов,
Меняющих, как хамелеоны, цвет зданий,
Он стоит интеллигентом в психушке,
Отрешённый от всех колебаний.
Как фанатик, свихнувшийся на вере,
Молитвы читает Исакием, Спасом, Казанским.
Аплодирует талантам приезжим,
Удерживаясь еле-еле от пляски.
Потрепавшись через стенку с соседкой,
Перестукиваясь азбукой рельс,
На Московском вокзале в Сапсане
Отправляет ей смелый ответ.
Повторяет в письме он соседке
Постоянно всё те же слова:
"У нас с тобой по чёрной метке,
Но ты знаешь, подруга-Москва,
Мне спокойней при мысли,
Что больше, чем я,
ТЫ сошла с ума!"
