***

День-деньской мне пусто и тошнит.

Чай остыл. Стакан упал у ног.

Это не похмелье, не ОРВИ -

у меня сегодня умер Бог.

Он лежал за шкафом, в закутке.

Я не плакал... Как умел - отпел.

Положил в коробку из-под кед

и зарыл её на пустыре.

У подъезда Фёдор пил портвейн:

- Мой загнулся тоже. Лет уж пять.

Жалко. Что ж теперь?.. Тебе и мне -

нам самим богами надо стать.

- Но скажи, когда помрём и мы -

кто нас похоронит, отпоёт?

Или вечно в сумраке квартир

будем лишь бессмысленным гнильём?