С.В.
Мой друг, молчи! Не до тебя!
До дум твоих какое дело?
Свои творенья молви про себя -
Толпе давно читать их надоело.
Ты постарел! Твой мир опустошён:
Где нет цветов - нет и плодов на ветках...
Не возродить тех пламенных времён,
Когда ты в славе был, а не в объедках.
И каждый стих - сокровище твоё,
Уже не многий прочитает.
Скудеет дел людских жнивьё,-
Зерно добра не прорастает.
И вряд ли в жёсткие сердца
Твой крик отчаянья прольётся,
И зов уставшего певца
В высокой ноте оборвётся.
Весь пыл страданья и любви
Попробуй слить в порыве гордом.
Ты струн души не оборви
Последним, может быть, аккордом...
(Мордовские лагеря 80-е годы)
