Людям с шизофренией живется гораздо проще
Тебе кричат: "что за каракули?" Ты отвечаешь: "Но я художник.."
И сидишь в своем маленьком мире, пускаешь лишт тех, кто сносит.
Друзья же плевать хотели, парень тебя не вывозит
Орет благим матом, по типу: "Что же с тобой, тварь, стало"
Я поэт, мои дорогие. Поэтому я устала
Поэтому солнце тускнет, тычат пальцами по затылку
Но как будто я что - то сделаю, как будто пырну себя вилкой
Улыбаюсь, как чертов джокер, задирая с колена шорты
"Здравствуйте милые гости, я принесла вам торты!
Вот реверанс с поклоном, нету той больше стервы
Я не пишу совсем уж, вот вам мои манеры,
Перчатка, косички и юбка, давайте обсудим погоду!"
А сама ужимаясь от боли, режу под скатертью ногу
Ну а люди с улыбкой и тактом:
"Она излечилась, не так ли?"
И парень, с цветами ромашек,
Приветливо тебе скажет:
"Ты же моя милашка, смогла, поборола, скажем"
А твой джокер внутри прошепчет: "уйдут и выпустим зверя"
И будем творить постоянно, окружающим так и не веря"
Ты погладишь его по затылку, и взглянешь на всех упрямо:
"Вам пора уходить. Говорю тактично, но прямо"
И вот ты сидишь в одеяле, жарит температура
Улыбаешься в 34, и пишешь кому - то...дура...
Потолок заливает краской, ты художник. Поэт. Сумасшедший.
Ты уходишь в личную сказку, поэтому монстр вечный
