Творчество внутри


Людям с шизофренией живется гораздо проще

Тебе кричат: "что за каракули?" Ты отвечаешь: "Но я художник.."

И сидишь в своем маленьком мире, пускаешь лишт тех, кто сносит.

Друзья же плевать хотели, парень тебя не вывозит

Орет благим матом, по типу: "Что же с тобой, тварь, стало"

Я поэт, мои дорогие. Поэтому я устала


Поэтому солнце тускнет, тычат пальцами по затылку

Но как будто я что - то сделаю, как будто пырну себя вилкой

Улыбаюсь, как чертов джокер, задирая с колена шорты

"Здравствуйте милые гости, я принесла вам торты!


Вот реверанс с поклоном, нету той больше стервы

Я не пишу совсем уж, вот вам мои манеры,

Перчатка, косички и юбка, давайте обсудим погоду!"

А сама ужимаясь от боли, режу под скатертью ногу


Ну а люди с улыбкой и тактом: 

"Она излечилась, не так ли?"

И парень, с цветами ромашек,

Приветливо тебе скажет:

"Ты же моя милашка, смогла, поборола, скажем"


А твой джокер внутри прошепчет: "уйдут и выпустим зверя"

И будем творить постоянно, окружающим так и не веря"

Ты погладишь его по затылку, и взглянешь на всех упрямо:

"Вам пора уходить. Говорю тактично, но прямо"


И вот ты сидишь в одеяле, жарит температура

Улыбаешься в 34, и пишешь кому - то...дура...

Потолок заливает краской, ты художник. Поэт. Сумасшедший.

Ты уходишь в личную сказку, поэтому монстр вечный

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Мы используем cookies, чтобы вам было проще и удобнее пользоваться нашим сервисом. Узнать больше.