Пишущей (свою) Жизнь

***

...Я теперь поселился в тобою написанном томе.

Открывая страницы, как будто погреться зашёл,

Я живу в этой книге, как в тёплом бревенчатом доме,

Где зелёная лампа и скатерти розовый шёлк.

И не важно что вне, на окраине сложного мира –

Пустота или блеск отчуждённо-холодной зимы –

Я учусь не бояться ни зависти урбоэфира,

Ни дороги, ни смерти, ни в окна стучащейся тьмы...

***

О чём ты подумаешь, близкие видя звёзды,

Песку доверяя спину на диком пляже?

О том ли, что пьеса в читке, сценарий роздан,

Что звёзды остынут, но свет их на землю ляжет?

А может, что с пульсом созвучней, хмельней и резче

В цикадном запале, в прибое ночного Крыма

Сжимается, бьётся, куражится, дышит, плещет

Бездонная вечность, ясна и необратима...