Я под фикусом книгу пишу,
Я под фикусом книгу читаю,
У окна я один сижу,
У окна я один мечтаю.
А, напротив, за окном,
Женщина картину пишет,
Целый день пред холстом,
И дыханье моё не слышит.
На окне у неё пустота,
Видно надо ей больше света,
А в квартире моей красота,
И цветы цветут разного цвета.
Вот допишет картину она,
Ну, а я допишу свою книгу,
Занавески задёрнет окна,
Никогда я её не увижу.
И ей книгу мою не читать,
И картину её мне не видеть,
И останется только мечтать,
И во снах эту женщину видеть.
