Букет хохлаток увядает,
Напрасно я его дарил,
Она любви не разделяет,
А я её боготворил.
Дарил ей книги в день рожденья,
Бог знает, как её любил,
За звучность ли фольклора пенья,
Или за ум, что находил.
К ней приходил на разговоры,
Немало тем с ней обсудил,
И для неё свернул бы горы,
Когда бы отклик находил.
И знал, о чём она мечтала,
Во все дела её входил,
И чем жила и чем дышала,
Часы досуга с ней делил.
А ей двусмысленность мешала,
Совсем другой по нраву был,
Но рассказать, боясь, скрывала,
Да вдруг, всё случай разрешил.
Придя к ней как-то не в то время,
Я гостя у неё застал,
И кровь ударила мне в темя,
Такого я не ожидал.
«Как хорошо, что ты пришёл»,
Она с волнением сказала,
«Хочу, чтоб друга в нём нашёл»,
Как яд в меня слова вливала.
«И ты, конечно, всё поймёшь,
Что помогал мне, не забуду,
И так же дружбу ты найдёшь»,
А я сказал, «Держать не буду».
