Человек жил за всё поколенье,
Кровью волчьей писал свои строки,
Хриплым криком озвучил мгновенье.
А падение было глубоким…
Резал он истребителем небо,
И летел над обрывом на тройке…
Истоптал сотни троп, хоть там не был.
Почему же стоптались набойки?
Много раз умирал нешутейно,
Рвал о выступы жизни одежду
И со стоном наматывал нервы…
Он для спящих пропел про надежду.
Был народным, живущим реально,
И дарил всем себя, не считая.
Он играл на разрыв, идеально,
И сгорел…идеально…играя.
