Очень глупо и так нелепо
Мне, уставшему тихо жить
Быть…. Безвестным в себе поэтом,
Так бесславно стихи творить
Почему я пишу? Кто знает?
Кто рассудит мои стихи?
Ночь, когда ты меня оставишь?
День, когда мне простишь грехи?
Это глупо и очень странно
С изнасилованной душой
Думать, что умирать так рано….
Жизнь – верни мне рассудок мой.
Я не спорю, среди поэтов
Я, быть может, всего-то лишь
Занимаю чужое место,
Безыдейный поэт-плохиш.
Ухожу, не закрывши двери
И надеясь, что где-то тут
Меня вспомнят хотя бы звери,
На праздники позовут.
Если вспомнят, как я стихами
Обнимал эту злую жизнь.
Источая елей словами,
Как на крыльях пускался ввысь…
Значит, жил я для них, и только.
Значит, жил я совсем не зря.
Автор этих печальных строчек
Сын двадцатого января*
* 20 января - День Рождения автора стиха, день всенародного траура в Баку и день инаугурации американских президентов
