Исповедь любовницы

Это было моим проклятием. Он и я. И его жена.
Если битва, то троекратная. Он со мной. Ну а где она?
Слышу звуки из спальни. Боже мой. Может, это её шаги?
Оставаться больше негоже мне. Почему мы себе враги?
Это было моим безумием. Голливуд отдыхает, да.
Ни минуты благоразумия. Я – огонь, а она – вода.
Помню ночью звонки нечастые. «А она не узнает?». «Нет».
Я худющая и глазастая. И у Бога прошу ответ.
Вот я вижу, идет с ней под руку. Что за мерзкое боб-каре?
Улыбаюсь улыбкой шкодника. Он ведь ночью придёт ко мне.
А потом он звонит ей миленько. «Дорогая, я у друзей».
И заводит свои будильники, мне рассказывая о ней.
Что не любит уже лет тысячу, и что дети, и все дела.
Он мне рану на сердце высечет, дав мне торт, что она спекла.
Он стирает мою помаду с губ, снова пишет ей смс.
Хоть жива, душевно давно я труп. Мои мысли – дремучий лес.
Сколько будет имён придуманных? Плача ночью, гостиниц, лжи?
Сколько пахнуть его парфюмами? Свет мой, Боже, прошу, скажи.
Он добьет меня комплиментами, и как раньше уйдет к жене.
Он хоть помнит меня моментами? Умоляю, скажи, что не.
Он мне стелет свои признания. Я – свобода. Она – тюрьма.
Наши глупые расставания. Мне не нравится цифра два.
Время пишет остатки повести. Кто в ней главная? Я? Она?
Мне захочется жить по совести. И я просто уйду одна.