живу на тонкой волне
и с птицами на высоте,
так кружится голова,
когда в ней звучат слова.
они отбивают ритм,
сливаются в монолит,
а имя ему - строка,
в ней смысла течёт река,
сливаясь в один поток,
срывая с души платок
я вновь отдаю себя
стихом по листу скользя.
