Смерть-старуха берет остатки меня на поруки,
Отвечает на хрипы, те пытаясь принять за речь.
А с телом прощаются медно-янтарные струи,
И я б ими стал, чтоб однажды под плинтус затечь.
И я б ими стал, лишь бы скрыться от белых халатов,
От искусственной помощи лишь для отвода глаз.
И скоро смогу я пополнить ряды космонавтов,
Но лишь на бумагах, на деле недолог мой час.
Смерть-старуха смеётся и поджигает сигару.
Смотрит как медленно тлеет окурок, я сам.
После праздников дети объявят недельный траур:
Я докурил, смерть закончила счёт бычкам.
