9.03.2023

Смерть-старуха берет остатки меня на поруки,

Отвечает на хрипы, те пытаясь принять за речь.

А с телом прощаются медно-янтарные струи,

И я б ими стал, чтоб однажды под плинтус затечь.

И я б ими стал, лишь бы скрыться от белых халатов,

От искусственной помощи лишь для отвода глаз.

И скоро смогу я пополнить ряды космонавтов,

Но лишь на бумагах, на деле недолог мой час.

Смерть-старуха смеётся и поджигает сигару.

Смотрит как медленно тлеет окурок, я сам.

После праздников дети объявят недельный траур:

Я докурил, смерть закончила счёт бычкам.