Оттаял прошлогодний лист, и на тропинке перелеска,
Не зелен и не золотист, весну встречает с интересом.
Он воздух пьет и ветру рад, ручью, что дарит неизвестность,
И ощущает дождь и град, пытаясь заново воскреснуть…
В снегу изношен, волокнист его наряд неповторимый,
И принимает старый лист, как дар судьбы неотвратимой,
И вербы цвет, и синеву, и солнца луч неудержимый,
И прошлогоднюю листву – в ней видит свет неугасимый.
