Я вырастаю из своих стихов,
Как мотылек из бабочки весною.
Созвучья так удачных раньше слов
Уже не блещут больше новизною.
Как старый пиджачок не по плечам,
Как юность за заброшенной калиткой.
То, что писал и плакал по ночам
Теперь читаю с грустною улыбкой.
Как прежние стираются грехи
И как тускнеет древняя монета,
Теряют свежесть старые стихи.
Но, сколько в них души, тепла и света!
Они как уходящая любовь
Наполнены теплом и вдохновеньем.
Я вырастаю из своих стихов
С каким-то непонятным сожаленьем.
