И с каким настроением я войду в это новое утро,
Гордо голову вскинув на встречу гимну Отчизне,
Я сползаю нужной ногой с дивана,
Отправляюсь на поиски смысла жизни.
Этот смысл запечатан в смене привычных локаций,
Сверху- снизу, внутри и снаружи всегда монохромных,
В этом городе солнце прячет свои циферблаты,
Нарушает стандартные суток законы.
Этот смысл... он едва различим в сигаретной дымке,
Труб завода титана, гиганта,
Что пытается пыжиться по-старинке,
Превращая массивы свои в арт-пространства.
Этот смысл в магнетизме музыки Виктора Цоя,
День за днем, вновь и снова те же темы...засели, не отпускают,
Эти песни, как проции кислорода,
В мегаполисе жутко его не хвает.
Я стараюсь ужиться с этим смыслом,
Как иначе? Даже маску к ушам привязала,
Русский мир ненавидит своих режиссёров и сценаристов,
Не дает повернуться спиной к залу.
Вот мужик, что напротив в метро...метит в самое сердце,
Обреченно-смиренным взглядом,
Да мужик, мы с тобою не люди... подделки,
Под искусство, с забытого склада.
Не дано нам поесть эту жизнь полной ложкой,
Не дано насладиться ей до отвала,
Пригубим да надкусим...куда же нам деться?
Пролетит наше время, как-будто и не бывало.
Не смотри так мужик на меня,
Не способная я на улыбки и жесты,
Вся безмолвная... просто устала,
Может быть и открыла бы я тебе смысл...этим утром,
Кабы толику в нëм сама понимала.
