Спит она. И ей снятся хрустальные сны:
Окна в пол. Снега много. И ноги в замотанном пледе.
Спит она. Я не стану будить до весны.
Лишь бы только ее не будили за стенкой соседи.
В её мире хрустальном есть горы и запах огня,
Термокружка в руке вместо сотни изящных бокалов,
В её мире хрустальном есть место и для меня,
Для моих "я люблю" и двух чашек с маршмеллоу какао.
Она спит. Ну а я затираю до дыр телефон,
Чтоб успеть написать ей, пока не уйдет на работу,
Чтоб тепло одевалась, ведь снегом весь двор заметён...
В этом мире так мало всем близким немного заботы...
В её мире хрустальном есть горы и теплый глинтвейн,
Нет вайфая, толпы и мобильный не ловит местами.
Впрочем, точно, она здесь становится больше живей,
Она дышит не газом - прохладой, живыми цветами.
В её мире хрустальном танцует во всем красота
И ей снятся у озера очень большие тюльпаны,
Она в них упадет и окажется снова чиста.
Эти яркие сны нарушать я, пожалуй, не стану.
Как хочу я в твой сон на мгновенье любое попасть,
Чтобы рядом, чтоб снова, как раньше, в обнимку,
Чтобы вместе с тобою в тюльпаны большие упасть
И дарить поцелуй, как на давнем, запыленном снимке.
Чтобы ты не одна повстречала здесь горный рассвет.
Чтобы ты не одна пила теплый глинтвейн в термокружке,
Среди тысячи звезд, среди тысяч огромных планет
Чтоб удобно заснула на мне, как на мягкой и теплой подушке.
Спит она. И ей снятся хрустальные сны.
И в её волосах солнце бережно дружбу находит,
И сомнений, тревоги, печали тем сном лишены
Те глаза - глаза цвета черных смородин.
