На холмах зелёных были маки,
где-то так с недельку или две,
в точности, как на туркменском флаге:
на зелёном - ярко алый цвет.
Я писал письмо о том, как болен,
полосою чёрной всё закрыв.
Я же русский: вечно недоволен,
мрачен, и в груди всегда нарыв.
Он ответил где-то через месяц,
как всегда - с любовью через край.
Если приручили, то в ответе,
если дали роль, изволь, играй.
На холмах цветы так одиноки,
и не долог их под небом цвет.
Каждый одинок в своей берлоге
с тысяч эдак пять, наверно, лет.
Каждый день война на чёрно-белой
шахматной доске внутри тебя.
Сумерки сменяются рассветом,
поглощает день ночная тьма.
Каждый день ты борешься с собою,
видишь лишь проекции вокруг.
Даже если в бездну с головою,
даже если друг уже не друг,
молишься молитвою одною:
"лишь бы не пришла сюда война".
На холмах зелёных жёлтым зноем
умерла ещё одна весна.
